Hitzewelle in Barcelona

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Als ich nach Barcelona zog, war ich überzeugt, die perfekte Stadt gefunden zu haben. Ich mochte die Energie der großen Straßen, die Cafés, in denen man stundenlang reden kann, und das Meer, das wie eine schnelle Flucht wirkte. Abends sah ich oft Basketball am Hafen, am Wochenende Tennis im Park, und wenn Barça spielte, vibrierte sogar die Metro. Außerdem lagen die Berge nah genug, um an freien Tagen kurz rauszufahren.

Dann kam die Hitzewelle. Zuerst fand ich sie fast romantisch: warme Nächte, offene Fenster, ein leichter Wind. Doch nach drei Tagen fühlte sich die Luft an wie ein schwerer Mantel. In meiner Wohnung stand die Hitze, und selbst das kalte Wasser aus dem Hahn war nur lauwarm. Ich wollte nicht jammern, aber ich merkte, wie meine Geduld schmolz.

Ich probierte alles Mögliche. Ich setzte mich in eine Kirche, weil dort Schatten war, dann in ein Einkaufszentrum, weil die Klimaanlage wie ein Versprechen klang. Am Strand war es zwar schön, aber der Sand brannte, und die Sonne machte mich müde. Ein Freund meinte, ich solle einfach durchhalten, doch ich dachte: Durchhalten hat Vorteile, man wird zäh. Der Nachteil ist, dass man dabei vergisst, auf sich zu achten.

Am vierten Tag entdeckte ich zufällig die Stadtbibliothek. Drinnen war es ruhig, kühl und hell. Ich las, trank Wasser und schrieb meiner Mutter, dass Barcelona nicht nur aus Postkarten besteht. Als ich später hinausging, war es immer noch heiß, aber ich hatte einen Plan: nicht fliehen, sondern klug Pausen finden. In dieser Nacht schlief ich endlich wieder.