¿Dónde Está Mi Paraguas?

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Clara salió de casa con el café aún quemándole la lengua y el móvil vibrando sin parar. Llegaba tarde otra vez: una reunión, un informe a medio terminar y, para rematar, el ascensor se había quedado atascado. Bajó las escaleras casi corriendo, pensando que, si aceleraba lo suficiente, el día no la alcanzaría.

Al abrir la puerta del portal, el cielo se rompió. Llovía con una fuerza absurda, como si alguien hubiera volcado un cubo gigante sobre la calle. Clara metió la mano en el bolso y notó el hueco: el paraguas seguía en el recibidor, apoyado junto a las llaves. Dudó un segundo. Volver significaba perder el bus; no volver significaba llegar empapada y con cara de desastre. Eligió lo segundo, porque a veces no te queda otra.

En la parada, la gente se apretaba bajo un techo demasiado pequeño. Clara se quedó en el borde, recibiendo gotas frías en el cuello. Entonces un chico, con un paraguas azul algo torcido, se acercó y lo inclinó hacia ella.

Si quieres, ponte aquí. No muerdo dijo, sonriendo.

Clara soltó una risa corta, casi de sorpresa. Se colocó a su lado, y el ruido de la lluvia pareció bajar de volumen.

Gracias. Hoy todo me sale mal confesó.

O quizá solo va rápido respondió él. A veces el problema no es el día, sino cómo lo miras.

Hablaron de cosas pequeñas: del olor a tierra mojada, de los jefes que piden cinco minutos y roban una hora, de cómo la ciudad cambia cuando llueve. Clara notó que su pecho se aflojaba, como si alguien hubiera aflojado un nudo.

Cuando llegó el bus, él le cedió el paso.

Suerte con tu reunión.

Y tú con tu paraguas rebelde dijo ella.

Subió, aún con prisa, pero ya no con la misma tensión. Miró por la ventana y, por primera vez esa mañana, pensó que quizá el día también podía traer algo bueno.